Kasey para o resgate: a notável história de um macaco e um milagre

Ned Sullivan e seu ajudante de macaco KaseyNeste trecho de seu livro, Ellen Rogers explica como um capuchinho treinado salvou a sanidade de seu filho e talvez sua vida. Eu me considero uma espécie de esnobe de tragédia.

Tendo vivido algumas perdas terríveis, não sou facilmente desfeita. Quando eu tinha 24 anos, me casei em uma marquise de hospital no final do corredor da ala cirúrgica onde meu pai lutou pelos últimos meses de vida. Meu marido, Ted Sullivan, foi diagnosticado com câncer quando nossa filha Megan tinha 2 anos e eu estava grávida de nosso segundo filho, Ned. Nossa pequena família resistiu ao tratamento exaustivo de Ted e aos longos e tristes dias de hospício antes de sua morte. Quando Megan tinha 4 anos e Ned 18 meses, o pai deles, meu marido, se foi.

Um segundo casamento trouxe duas lindas enteadas, Kerry e Mindy, além das minhas três mais novas: Jake, Maddie e Anna Kokos. Mas nossa família unida se desfez depois que Mindy morreu aos 23 anos de melanoma. Essa perda mundial foi seguida por um divórcio amargo. De alguma forma, consegui nos levar para uma nova casa, conciliando as atividades de todos com as demandas do meu negócio. As coisas estavam melhorando. As crianças mais novas iam bem na escola. Ned estava prosperando como um veterano da Universidade do Arizona, e todos nós tínhamos sido recompensados ​​com a alegria do casamento de Megan com o verdadeiro policial Ron Holsinger. Um milagre do amor moderno e um trapézio altíssimo de logística diária, a família Rogers-Sullivan-Kokos-Holsinger estava indo bem.

E então o telefonema.

- Você é a mãe de Edward Sullivan?

Algo sobre a maneira como ela disse isso. Eu poderia dizer que nosso mundo estava prestes a desmoronar.

- Seu filho sofreu um acidente.

Lesões extensas. Condição grave. Venha imediatamente.

Entrando na UTI tarde naquela noite, depois de dois voos absurdamente apertados de minha casa em Boston para o hospital em Tucson, eu esperava a teia de aranha de tubos e linhas IV. O aparelho de suporte de vida não era nenhuma novidade para mim, então imaginei que estava preparado para o que estava por vir. Mas quando vi o dispositivo de tortura medieval que envolvia a cabeça de Ned, tive que me apoiar na grade da cama.

'O que ... o que é aquela coisa?'

'Chama-se halo', disse a enfermeira. - Eles o colocaram na cirurgia para prender a cabeça dele no pescoço.

Quase desmaiei.

Os médicos deram a notícia: 'Trauma cerebral grave, fraturas C1-C2, cisalhamento ... Não pode haver expectativa de recuperação funcional com uma lesão devastadora como esta.'

Devastador. A palavra atingiu como uma bola de demolição: oprimir ... tornar desolado ... devastar. Eu escutei e balancei a cabeça, mas não pude aceitar.

Não para Ned. Não meu filho.

Ned era forte e estava em forma, um atleta de longa data e uma das pessoas mais motivadas que conheci. Quando criança, ele nos deixava loucos com sua coleção de hoo-rah! provérbios inspiradores.

'Mãe,' ele uma vez advertiu quando me encontrou assistindo Projeto Passarela em vez de desempacotar mantimentos. 'A procrastinação é o ladrão do tempo!'

Agora, vendo-o tão machucado, vasculhei minha memória, em busca de algo em seu catálogo de palavras sábias que se aproximava da gravidade desta situação.

Alcancei o halo e acariciei a bochecha mal barbeada de Ned.

'Winston Churchill', sussurrei. 'Quando você estiver passando pelo inferno ... continue.'

Uma cirurgia de alto risco foi necessária para prender a cabeça de Ned em sua coluna. Seu corpo estava tão comprometido que ele poderia não sobreviver à operação. 'O que você faria se este fosse seu filho?' Eu perguntei a um dos médicos.

- Eu o levaria de volta a Boston para a cirurgia ser perto de sua família. Ele vai precisar de todo o seu apoio. Então, eu o levaria a um hospital especializado em lesões da medula espinhal, como o Shepherd Center, em Atlanta, o mais rápido que pudesse.

Algumas semanas depois, fiquei cara a cara com o cirurgião do Massachusetts General Hospital. 'Correu tudo bem', disse-me ele nas exaustivas horas do pós-operatório. 'Ele está estável. Estou indo tão bem quanto esperávamos.

“Graças a Deus”, eu disse e soltei um suspiro. - Então agora ... o quê?

“Agora vamos observar e esperar”, disse ele.

Meu mandato menos favorito. Não sou observador nem garçom. Minha resposta a qualquer situação é Faça alguma coisa .

Eu passava todos os dias no hospital e, quando saía à noite, dizia a mim mesma que Ned estava sob os cuidados dos melhores médicos e enfermeiras, que não estava sozinho. Mas eu sabia melhor. Ned estava totalmente sozinho. Este homem que para sempre seria meu filho estava à deriva no escuro - incapaz de falar, se mover ou respirar - um piscar de olhos por sim e dois para não era tudo o que ele tinha. Meu menino - meu articulado, charmoso, 'eu posso fazer qualquer coisa' menino - não conseguia nem dizer nada.

Eventualmente, o inchaço da lesão e a cirurgia começaram a diminuir. Ned tentou pronunciar algumas palavras quando teve forças, mas o movimento foi tão mínimo que era impossível ler seus lábios. O esforço foi excruciante, então desenvolvemos um sistema de cartas do alfabeto em que eu corria um dedo pelas letras até que ele piscasse um sinal de 'pare' e então começava de novo, passando o dedo para a próxima letra, soletrando mensagens curtas e afetadas :

MÃE...

- Estou aqui, Ned. Estou aqui.'

H ... U ... R ... T ... B ... A ... D ...

- Amo você, Ned. Nós todos te amamos.'

AJUDA.

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